No apto para miembros de la Real Academia de la Lengua Española

A veces hacemos difícil lo fácil, y pasa lo que pasa:



• Viendo las noticias. Los abuelos, los hijos, y los hijos de los hijos.
- ¡Callaros, callaros! Que ahora van a hablar de los “astolatras” – la abuela, apoderándose del mando a distancia como una loca para subir el volumen porque van a hablar de algo que nadie sabe lo que es. Todos con cara de alucine mirando a la abuela porque no se sabe qué coño ha dicho, hasta que uno de los nietos dispara.
- Abuela, ¿qué dice usted de los asto-qué? ¿eso que es?
- ¡Coñe! ¡Pues los “astolatras”! ¿No lo ves? ¡Los que salen al espacio y van a la luna!

[Si abuela, fueron a la luna y te trajeron a ti de allí… madre mía]

• Otra vez la abuela (¡qué mujer!), explicándole a una vecina que a su hija le han operado del tiroides y se lo han extirpado.
- Pues si, fijate Amparo, le han tenido que quitar el “teroides”, y nada, pues ahora no puede casi ni hablar.
- Vaya… ¿y eso?
- Pues porque el “teroides” está en la garganta, y se conoce que le han hecho daño y está medio muda.
( hermanos de la operada, sobrinos de la operada, e incluso la propia operada, muertos de la risa cada vez que la abuela decía “teroides”, y el abuelo, que estaba observando la jugada, decide intervenir para salvar el pellejo de su amada)
- Abuelaaaaaaaa, que no es “teroides” , ¡¡¡que es “es-te-ro-i-des”!!!

[Abuelo, la intención es lo que cuenta, pero yo lloré, lo juro, por poco me ahogo literalmente, y a la recién operada le faltó poco para morir de un ataque de tos. Estos abuelos tienen fijación con el espacio: astolatras, esteroides… en fin]

• De nuevo, súper abuela (pobrecita mía)
- ¿De donde vienes abuela?
- De ver a la Fulanita, que está recién operada.
- ¿Y eso? ¿Qué le ha pasado a la mujer?
- Pues nada, que le han operado de las “tataratas”

[Si no la conociera, pensaría que está imitando el sonido de una ametralladora tatatatatatatata… pero no, ¡¡cataratas, abuela, CATARATAS!!]

• Mujer joven, rondando los 35. Recién estrenado el chalet cuenta que aún sigue con las últimas compras. Sobre su última adquisición…
- ¿Sabes qué me compré ayer?
- Dime, estabas comprándote la habitación, ¿no?
- Si, y me cogí ya la “ahumada” y el “endredón”.

[Si llega a decir la ahumada y el entrecot, pensaría que estaba llenando la nevera…]


La mejor, bajo mi punto de vista, para el final:

• En un supermercado, madre cincuentona e hijo adolescente. Pasillo de las bebidas.
- Mamaaaaa, hay acuarius de naranja, de limón, natural… hay isostar… ¿Cuál cogemos?
- Ay hijo, pues coge cualquiera, si son todo bebidas “esotéricas”

[De verdad que la Bruja Lola ha causado estragos en gran parte de la población femenina entorno al medio siglo de edad. ¿Si te bebes un acuarius adivinas el número del euromillón?¿o hablas con el “más pa allá”?]


Seguiría contando cosas como ésta, como la compañera de mi madre, que tiene un “mamíspero” en el patio. No, no es un animal mamífero, es un árbol, que da frutos y son anaranjados, ovalados, y se llaman nísperos. Vamos, que tiene un árbol frutal llamado níspero, aunque si ella lo dice parece que tenga un dinosaurio en el jardín.

O sacaría la lista entera de palabros o expresiones que mutamos a nuestro antojo, como por ejemplo:
- “bayonesa” o “bayoneta” en lugar de mayonesa.
- “clocretas” o “cocletas” y sus mil y una variantes más en lugar de croquetas.
- “si se vais” que no es chino, ni Torrente con eso de “bais bais chinita”, sino que es el padre de una amiga queriendo decir “si os vais”.
- “diros por ahí”, otra vez la abuela cuando nos quiere echar, “iros por ahí”.
- “como la pompa de un pino”, en vez de “como la copa de un pino”.
- “¡¡ la que está caendo ¡!” , en lugar de cayendo, cuando llueve a mares (papa, lo siento, pero esta es tuya).
- “bono-volumen” en lugar de mono-volumen (mama, no ibas a ser menos, que también tienes telita). Aunque te salva no decir “fregoneta” por furgoneta.
- “pedido”, que puede parecer que está bien dicho, pero es que no es del verbo pedir… sino de peer, en castellano “tirarse un pedo”. Esta es de mi amigo Igancio (si, Igancio, y no Ignacio), que se “pede”, el muy fisno… Cuántas veces tendré que decirte que se dice peído. (por cierto, te avisé, ¿querías guerra? Dos tazas te voy a dar)

Y ací zucecivamente, que diría un andalú.

Yo también meto zarpones de éstos, cuando se me “lengua la traba” ;)

¿Y vosotros?

No es mi mente, lo juro. Es real

Cuando he leído el titular he pensado que era coña:

Con el pene pegado a una aspiradora
Un artista enano es hospitalizado en el Festival Fringe de Edimburgo tras realizar un excéntrico espectáculo

De veras que he pensado que me fallaba la vista o que mi mente está perturbándose más de lo normal. Es mas, leyendo mis últimos post me he llegado a preocupar... joder, parezco de heineken, ¡sólo pienso en verde! Pero no, prometo que ni me falla la vista, ni mi mente está más perturbada de lo habitual y que no es que yo sea una verderona compulsiva, es que la noticia es real:

Podría parecer una leyenda urbana pero no lo es. El artista enano, Daniel Blackner, apodado Capitán Dan, el enano demoníaco, fue hospitalizado de urgencia después de atascar su pene en una aspiradora, durante la preparación de uno de sus excéntricos espectáculos en el conocido Festival Fringe de Edimburgo (Escocia).
El incidente se produjo cuando Capitán Dan, el enano demoníaco, que forma parte de la compañía del Circo del Horror, preparaba un espectáculo en el que debía atravesar el escenario con su pene dentro de un tubo de aspiradora.
El dispositivo que unía el aparato con el miembro viril se soltó y el Capitán Dan intentó repararlo con un pegamento muy fuerte. Blackner dejó secar el pegamento durante 20 segundos, en lugar de los 20 minutos recomendados. Al "conectarse" a la aspiradora antes de entrar al escenario, el pegamento no se hallaba seco por lo que su pene se adhirió al aparato.
El artista enano fue llevado de urgencia a un hospital de Edimburgo, en el que su personal logró liberar su órgano sexual después de una hora de esfuerzos.
"Me encontré pegado a una aspiradora, sobre una silla de ruedas", dijo Blackner, quien aseguró que se trató del "momento más molesto de mi vida". "Habría querido que se me tragara la tierra. Felizmente, se ocuparon de mí rápidamente y la molestia no duró mucho".

Adjunto foto que avala que la historia es real y no producto de mi imaginación. Juro que, aunque trasteo con el photoshop, esta imagen no ha salido de mis manos.

El cuarto mandamiento

- ¿Eres feliz?
- Hombre... pues lo intento.
- ¿Y eso cómo se hace?
- Pues... yo sigo mis mandamientos.

PRIMERO- Sonríe. Sonríe siempre que puedas, no dejes pasar un solo día sin una sonrisa. Ríete, ríete hasta de tu sombra pero sobre todo de tí mismo.
SEGUNDO- Relájate. Respira, no te agobies y deja que fluya. No hay nada que no se solucione, aprende a calmarte. Y vaguea, tómate tu tiempo, que el mundo no se para porque tardes un minuto más.
TERCERO- Practica sexo, a diario si es posible, siempre que puedas. Y si es con amor, mucho mejor.

- ¿Y cómo haces para cumplir el tercero? Sé que los otros dos los sigues al pie de la letra... pero el tercero está jodido ehhhh.
- Si, el tercero es complicado, pero para eso me he sacado de la manga el cuarto mandamiento.
- ¿El cuarto? ¿Y qué dice el cuarto?

CUARTO- Si no puedes cumplir el tercero, pásate a los trabajos manuales.

- ¿Manuales? Qué pasa, que si no follas tienes que dedicarte a pintar cuadros o a la papiroflexia? Pues mal cambio!
- ¿Qué?.... mmmmm déjalo anda.
- ¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?
- ¡¡¡QUE SI NO FOLLAS TE HAGAS PAJAS!!!

De verdad que los hay cortitos ehhh.

La función.

Te escondes tras la cortina y me observas, lo se. Se que vigilas mis pasos analizando cada movimiento, buscando el fallo en el guión, el error de la actriz. Me ves actuar sobre el escenario y miras el decorado con detenimiento, las luces, la orquesta... todo forma parte de la misma obra teatral.

¿Eso crees?

Acto primero: “Soy lo que ves”.

Quizá pienses que es todo una farsa, una trama, un guión escrito por mi. Y quizá sea cierto y esta sea mi ópera prima, mi gran creación.

Si, es un teatro, mas no es ficción. Interpreto un guión escrito por mí a golpe de alma, de corazón. He escrito la historia que quiero vivir en letras moradas que huelen a sueños, y tu puedes elegir. Puedes ser espectador en butaca, mirón tras la cortina, el primero en el palco o el último en el gallinero, pero también puedes formar parte de esta obra y subir a las tablas a interpretar junto a mi un papel en mi vida. Puedes elegir, ser un figurante más o tal vez formar parte del decorado, puedes ser un secundario con acción relevante o sin ella, pero también puedes ser co-protagonista e interpretar un papel principal.

Has pagado tu entrada en taquilla y ya estás dentro del salón teatral. Ahora sólo decide qué quieres hacer. También puedes irte por la puerta de atrás y hacer mutis por el foro, pero aquí no devolvemos el dinero y esta función sólo se interpreta una vez. Es el momento de decidir.

Silencio en la sala, la función va a comenzar.

Mujeres malditas

- Patri, cuéntame otra vez lo de la ingle!!

Muerta de risa me pedía que se lo contara otra vez. Era una amiga de mi tía, la soltera. Nos conocimos hace un par de semanas y este finde hemos vuelto a coincidir. Mi tía es soltera, 47 primaveras, y su amiga tiene 50 años muy bien llevados, aparenta al menos 10 años menos, y en cuanto a su estado civil... ufff complicado de explicar. Oficialmente es viuda, pero ya estaba separada de su marido cuando murió. Despues tuvo una pareja durante diez años, lo dejaron... Muchos escarceos sentimentales, y ahora en loca soltería. Son dos solteras... iba a decir de oro, pero dejémoslo en solteras jajajajaja. Están viviendo una segunda juventud y últimamente salen bastante, a ver qué cae, a ver si ligan y tal. Vamos, como yo pero con un puñao de años mas jajajaja.

El tema es que cuando nos conocimos me pilló en uno de esos días que estoy de muy buen rollo y cada conversación suele acabar en risas mil. Y ese día salió el tema hombres (cómo no) y me puse a contar anécdotas tipo sexual, algunas mías, está claro, pero ya sabes, siempre decimos eso de "a una amiga mía le pasó..." jajajajja

- Joder, Angelines, que está ahí mi madre, ¿otra vez quieres que te lo cuente?
- ¿Qué vas a contar? - mi madre, qué oido tiene la cabrona. - Va, cuéntamelo a mi también - y se sienta, saca tabaco y nos ponemos a fumar, Angelines, mi tía, mi madre y yo, rodeada de las chicas de oro jajaj qué mujeres!
- Entonces, ¿qué quieres que quieres que te cuente? ¿lo de la ingle otra vez? Si no es para tanto Angelines joder jajajaa
- ¿Qué te pasa en la ingle? No me habías dicho nada - mi madre... hay que joderse. Me van a hacer contar intimidades sexuales con mi madre delante. No sería la primera vez (ni la última). En momentos como éste me alegro de tener los padres que tengo, no hay tabues con ellos.
- Pues nada mama, que el otro día le conté a Angelines una cosa que le pasó a una amiga (no cuela, pero bueno) y le hizo mucha gracia.

Pistoletazo de salida, de nuevo saco el repertorio de anécdotas con contenido sexual. Lo que iba a ser sólamente rememorar lo de la ingle se convirtió en el repertorio entero y en un dolor de tripa provocado por la risa.

Resulta que "esta amiga mía" estaba con un chaval en su casa, en su sillón, y los dos más calientes que los palos de un churrero. Supuestamente él tenía experiencia en los lances del "amor", ella menos, pero se defendía. La cosa se calentó y acabaron en la cama. A la hora de rematar el tío se pone el condón (con bastante dificultad, por cierto), se sitúa sobre ella y.... "¿la tengo dentro?". La madre que me parió! el experimentado! dos horas pa ponerse un condón y luego pregunta si la tiene dentro? bueno vale, a lo mejor está nervioso... pero cuando empieza a moverse y darte golpetazos en la ingle con la punta de la polla ya es demasiado. ¡¡ Que me estás dando el la ingle, coñoooooooo!!!
- Seguro que encima era de los que después te preguntan "Qué tal he estado, amor?" - Angelines, medio ahogada de la risa.
- Claro, y entonces es cuando tu le dices "Ha sido genial" cuando en realidad estás pensando "Genial? me cawen la puta, si me has hecho polvo la ingle so cabrón! la tengo dentro, la tengo dentro... en pocos hoyos has metido tu!"
- ¡¡Cuenta lo de ese que se la dobló!! - Mi tía... hay que joderse. Mi madre me mira divertida y con cara de pícara (de alguien debí haberlo heredado), y las dos a dúo - Cuentalooooooooooooo!!
- La madre que os parió... estáis muy mal ehhh!! Pues sobre esta historia he hecho investigaciones posteriores, que lo sepais, he vuelto a preguntarle a mi amiga cómo es eso que se la dobló.
- ¿Qué se le dobló?
- Joder mama, qué va a ser?? ¡La polla! Resulta que la tía, por cierto, de vuestra quinta, se estaba tirando a un tío y estaba ella arriba, dale que te pego, y de repente el grita “Ostia paraaaaaaaa paraaaaaaaaaaaaaa!! Diooooooooos qué dolorrrrrrrr!! Me la acabas de doblar!!”
- ¿Pero cómo se la va a doblar? Andaaa andaaa, eso es que no la tenía en su punto.
- Eso le pregunté yo a ella, pero dice que sí, que la tenía que partía almendras.
- ¿Y entonces?
- Pues yo que se, pero vamos, que debe ser el tío, porque dice ésta que cada vez que se lo tira les pasa algo, la última vez la acusó de tener una “vagina mordedora”
- ¿Vagina mordedora? ¿Y eso qué es? Explícate – jajajajaja aquí ya no solo se morían ellas de la risa, yo también. Me acordaba de mi amiga contándomelo. Ella dice vagina mordiente, pero a mi me hace más gracia mordedora, pienso en una piraña jajaja me parto!
- Pues nada, otra vez que se lo está tirando y al acabar le dice él como un energúmeno y con la polla en la mano “miraaaaaaaa, miraaaaaaa!! ¡¡Dos puntos de sangre!! Tu coño tiene algo raro ehhhhhhhhh!! Me muerde!!” – aquí ya no se sabía si reían o lloraban (de la risa, por supuesto).
- ¿Pero cómo le va a morder? – una de las tres Marías.
- Y yo que sé! Yo no lo se, no se si eso de las vaginas mordedoras existe o es una leyenda urbana, pero a esta tía le pasa.
- A ver si fue un pelo... – mi madre.
- ¿Un pelo? Mama, cómo va a ser un pelo? A ver, explícate.
- Si joder, lo mismo tenía un pelo atravesado jajajajaja – esta mujer se dopa, como pa darla de fumar como la última vez.
- Mama, deja el lexatín eh, que te está afectando. ¿Un pelo? Ni que tuviera alambres de espino en el coño, no me jodas!
- Pues eso tiene que ser por algo, pobre hombre, se la dobla y encima se la muerde.

Pues si, pobre hombre. Será por eso que ya no son folla-amigos. A todo esto pasó por al lado nuestro mi primo, escuchó y se fue por donde vino.

- No quiero escuchar esto, que me da miedo.
- Eso si, vete anda, que vamos a contar lo del hermano de Juanma.
- Jajajaja mama, te dejó marcada eh.
- No tanto como a ti jajajajjaa

Resulta que Juanma es mi cuñado, el novio de mi hermana, que a su vez tiene dos hermanos. Y el otro día me contó que su hermano Dani es un trípode. En palabras de mi cuñao “tremendo, lo de mi hermano no es normal”.
- Joder Juanma, qué callao te lo tenías... Oye, cuándo se viene el Dani y nos tomamos algo?
Lo típico, empecé a picarle, a decirle que cuándo me invitaba a comer a su casa, que diera detalles, que ya no podría mirar a su hermano a los ojos, sino más abajo y con mirada sucia...
- Pero a ver tío, ¿cuánto para ti es “tremendo”? Vamos, detalles, centímetros. Por cierto, ¿es genético?
Me saqué de la manga una batería de preguntas medio en coña medio en serio investigando los encantos ocultos del Dani.

- Si si, le hizo ponerse al chico hasta colorao.
- ¡Qué va, mama! Si la que se puso colorada fue mi hermana cuando le pregunté si era genético... por su sonrisa supe que si!! Jajajaja
- Si ya, pero tu esa noche tuviste sueños húmedos ehhhhh

Pues sí, supongo que los tendría, pero como cualquier otra noche.

- ¿Y lo del tope qué?
- Ostia mama, eso si que me impactó.
- ¿Qué es lo del tope? – Angelines, joder con Angelines jajajjaa
- Pues na, que me contó mi cuñado que tuvo un compañero de curro que tenía también tres piernas. Pero éste mucho mas exagerado que su hermano. Y contaba que para no hacerle daño a su chica tenía que anudarse un trapo en la base de la polla para hacer tope.
- Jooooooder – no os imagináis la cara que puso Angelines.
- ¿Pero eso es verdad? – mi tía, que hablaba poco, yo creo que estaba tomando nota de todo jajajaja
- Si, ya lo he oido a varias personas, que se tienen que poner tope. El tío este dice que se iba de putas, a una cubana o algo así, que era gordota y caderona, y era a la única que se la podía clavar entera. Pobre, no disfrutaba con lo del tope.
- Vaya tela.

Pues si, vaya tela. Conté más cosas, me obligaron, y ellas también contaron algunas, pero pocas. Parecía una puesta en común, nos faltaba tomar apuntes. Y entonces me acordé de una conversación no hace muchas noches, mujeres malditas alrededor de unas jarras de sangría.

- Joder, me estais recordando a una conversación muy divertida que tuve hace unas semanas con unas colegas.
- ¿De qué hablabais? – Angelines... ¡qué tia! - ¿De sexo también?
- Claro, además salieron estos temas, pero me estáis recordando a cuando una de las colegas explicaba al resto cual era la mejor postura para que te dieran por culo, con un cojín y tal, vamos, que le faltó hacernos un croquis.
- ¿Con un cojín? A ver a ver, cuéntamelo mas en detalle, que tomo apuntes...


Luego dicen de la juventud... está visto, que para ser malditas no importa la edad.

Donde vas triste de ti.

Tenían sueños parecidos, proyectos de vida que se asemejaban mucho. Se conocieron, se enamoraron, y lo que antes fue un sueño propio pasó a ser un sueño común. Comenzaron un camino juntos siempre con los ojos puestos en la meta, en su sueño.
Hubo quien pensó que desistirían, que como dijo Calderón “los sueños, sueños son”, y que en sueño se quedaría todo aquello de lo que hablaban.
Lo compartían con la gente que apreciaban, querían hacerlos participes de ese, su sueño. Querían compartir la felicidad de haber comenzado un camino juntos hacia el sueño de los dos.
Algunos les llamaron locos… Les apodaron “Los Idealistas”, dicho en tono despectivo… aseguraban que lo que ambos soñaban era una locura que jamás lograrían, que vivían en las nubes y que eso les haría infelices. Les decían que ya tenían ganas de complicarse la vida. Y es que ambos vivían bien, no podían quejarse. Estaban estabilizados tanto económica como sentimentalmente, y su vida podría ser el sueño de cualquier otra pareja. Pero es que aquello no era su sueño, su sueño estaba unos cuantos pasos mas adelante. Su sueño estaba al final de un largo camino, lleno de obstáculos, pero con un premio final: SU felicidad.
Hubo momentos de debilidad y desanimo en los que las opiniones del resto parecían cobrar razón. Pero entonces algo o alguien les hacia una señal para que siguieran el camino sin temor… salvarían los obstáculos.
Anoche, entre copas, el me contaba que un día tuvo una revelación: “Era un día gris, llevaba toda la mañana lloviendo y no podíamos trabajar fuera, así que nos quedamos los tres en la cama, jugando. Íbamos vestidos con ropas viejas y de abrigo, hechos un asco… se suponía que íbamos a currar. Pero a pesar de que no podíamos por las inclemencias del tiempo, todo era fiesta, risas, achuchones, abrazos… entonces de repente lo supe. Estaba en el camino adecuado y me estaba acercando mucho a mi sueño, a nuestro sueño. Estaba feliz, no me hacia falta nada mas. Tenía en mi cama a mi mujer y a mi hija, estábamos en una pequeña choza en mitad del campo, en mitad de la nada, sin luz ni agua corrientes, vestidos como indigentes, y no quería nada más. Me sentí el hombre mas feliz del mundo y supe que lo conseguiríamos, que haríamos realidad nuestro sueño a pesar de aquellos que seguían llamándonos idealistas con tono de desprecio”.
Me lo contaba con los ojos inyectados de ilusión… jamás le he visto hablar así. Siempre ha sido un tío de aspecto duro, borde e incluso desagradable. Es solo su aspecto, pues en el fondo tiene un corazón enorme y es de las mejores personas que puedas conocer. No esperes una caricia, un abrazo o un beso… rara vez te lo dará públicamente. Pero tiene maneras de demostrar su afecto, y lo hace, vaya si lo hace. Ayer estábamos con gente, pero cuando me contó esto nos habíamos apartado un poco. Se que siempre he sido especial para el, y el para mi. La sangre tira y aunque en épocas de nuestras vidas hayamos estado más distantes, siempre hemos sabido que el otro estaba ahí. Hablaba mirándolas, “las mujeres de su vida”… brillaban, las dos brillaban iluminadas por la luz de su mirada. Me pareció ver que una lágrima acudía a sus ojos…pero rápidamente me sonrió, me abrazo y me dio un beso:
- Prima, tienes que venir mas por aquí, te lo digo en serio.
- Si, ya, para que luego te infles a darme tobas y a soltarme borderías – le dije guiñándole el ojo y dándole un codazo cariñoso – Claro que vendré. Aquí se esta genial. – si, si que se esta genial, se respira entusiasmo, alegría… felicidad.
Enseguida cambio de tema… creo que los dos estábamos un poco emocionados, y el alcohol empezaba a hacer mella en nosotros. La orquesta que estaba actuando en la plaza empezó a tocar algo cañero, una canción de Los Suaves, estaban bastante rock&rolleros, genial… y nos pusimos a cantar y bailar como unos locos jajajjaa saltábamos y gritábamos la canción mirándonos cara a cara, a centímetros… “Las vueltas que da la vida, el destino se burla de tí. Dónde vas bala perdida, dónde vas triste de tí. ¡¡Dónde vas triste de ti!!” jjajjajaa me reí como nunca con el, se le desencajaba la cara cantando a voz en grito las canciones que le recordaban a su época rebelde, a sus años locos… y yo sonreía mirándole pensando que si, que la vida da muchas vueltas y que a veces el destino intenta jodernos… pero no es un bala perdida y sabe muy bien donde va. Va camino de su sueño, y estoy tan segura como que respiro en este momento, de que lo conseguirá.

Les admiro, a los dos, a su mujer y a el. Y cuando a veces dudo de mis propios sueños, cuando estoy desesperanzada… pienso en ellos. La vida es sueño si, amigo Calderón… pero los sueños no son sueños, los sueños son realidades que están al alcance de cada uno. Solo hay que echarle ilusión y decisión para conseguirlos y saber que si quieres algo de verdad tienes que ir a por ello sin miedo, a pecho descubierto, sabiendo que podrán herirte, que habrá caídas, que te llamaran loco, idealista o infeliz, pero que lo conseguirás.

Primo, hoy no leerás esto, pero algún día te lo diré, cara a cara, cuando tengamos la realidad de tus sueños delante. Entonces te diré que estoy muy orgullosa de ti y que para mi eres un ejemplo a seguir.

Volver a llorar... volver a sentir.

Hoy es un día gris. A pesar de ser agosto el aire es fresco y ha llovido. Me gustan estos días, pero a veces me ponen nostálgica.
Hoy he pensado en aquella tarde... esa que no se si sale de mi recuerdo o de mi imaginación. Esa que me gustaría vivir contigo en este instante.
Cuánto añoro en días como hoy unos brazos que me arropen y unos labios que besar. Y me evado, y salgo de mí misma, y vuelo hacia esa tarde que sale de mis sueños...
Abrazada a tí en un sillón pasando mi fría nariz por tus mejillas...me rodeas con tus brazos y me aprietas contra ti. Me aparto y te miro, a los ojos... No puedo creerme que sea real, no puedo dejar de sonreir, con la mirada, sonrío con la mirada, sonríe mi alma. Y te beso, y me besas...y pasan horas eternas entre caricias... tu piel, tu pelo... toda mi ternura florece y te la entrego con cada beso, con cada mimo. Estaría así eternamente, solo mirándote, respirándote.
Las caricias comienzan a buscar lugares donde esconderse... tus manos se adentran en mi y me dejo ir... ahora soy marioneta en tus manos que se mueve al son de la música que tocan tus dedos. Puedes hacer de mi lo que quieras, porque en estos momentos soy tuya, no quiero ser otra cosa que tuya, no quiero tener conciencia de mi, sólo de ti. Sólo quiero sentirte y saberme tuya. Y las caricias no bastan y nos unimos en un lazo, en una danza...y sujetas mis manos contra el sillón, y mis ojos buscan los tuyos, y se encuentran... y me besas y me haces el amor, y me siento llena, llena de ti... Y mientras los dos volamos entre nubes nos abrazamos... mil besos que nos cubren... más caricias que no se acaban...
Y entonces lloro, lloro como aquella tarde, como las que vinieron después. Lloro como ya lloré una vez y como volveré a hacer.
Quisiera volver a llorar así. Contigo. Por ti. Quiero volver a sentir lo mismo que en aquella tarde gris.

A golpe de palabra

En la cola de la caja, en un supermercado cualquiera. Un niño y una niña de 5 y 7 años respectivamente. Se dan codazos el uno al otro mirando a la cajera, una jovencita normal, con unos kilos de mas... de repente el niño dice:

- Oiga, señora... ¿está usted enferma?

- No bonito, no estoy enferma - responde cariñosamente la cajera, sorprendida ante la pregunta del chiquillo. No sabe a qué se refiere, pero les sigue observando curiosa.

- Pero... usted tiene una enfermedad, ¿verdad que si? Y se va a morir.

- No niño, no estoy enferma ni me voy a morir, ¿por qué crees eso?

- Porque está usted gorda, debe tener una enfermedad muy grave y por eso está gorda y se morirá... da asco estar gorda.

Cara de alucine de la cajera, de la gente que había escuchado a un niño de 5 años decir eso, y sobre todo cara de vergüenza la madre del retoño.

Silencio. Madre en silencio, hijos en silencio, cajera en silencio... todos callados ante el comentario del chiquillo. Vergüenza propia en unos, ajena en otros. Silencio, cuando en realidad alguien debería haber dicho:

-Señora, no se avergüence por su hijo, tiene sólo 5 años. Pero avergüéncese de usted misma, por no ser capaz de enseñarle educación y respeto a su pequeño. Gracias a gente como usted y su manera de enseñar a sus hijos estamos creando monstruos, monstruos que escupen dardos envenenados y que pueden llegar a hacer mucho daño con un solo comentario. Quiza el descaro de su hijo acabe de provocar en esa joven una grave enfermedad (léase bulimia, anorexia...), y esta vez si, su hijo tendrá razón, le llevará a la muerte.

En esta escena (real) fué un niño el que hizo un comentario hiriente sin reparar en ningún momento si era adecuado o no hacerlo. Pero en miles de situaciones son personas adultas las que hablamos sin pararnos a pensar lo que estamos diciendo, sin pararnos a pensar si un simple comentario inocente puede ser un golpe bajo para alguien.

"Hablar es gratis, pero puede costar muy caro"

Nota: el tema de este post no es ni la obesidad, ni la anorexia, ni la bulimia, simplemente es una situación que tuve ocasión de ver con mis ojos y que me sirve para explicar que la gente muchas veces habla por hablar sin pensar que puede hacer muchísimo daño. Deberíamos pensar dos veces antes de decir ciertas cosas... hay palabras que hieren mucho más que puños, y los cardenales de un golpe se curan... las heridas internas tardan múcho mas en cerrarse, si es que lo hacen.

Una página marcada

Hacía mucho que no leía… no se, creo que le había dado prioridad a otras cosas y se me amontonaban los libros sin abrir en la estantería. Se me estaba olvidando ese placer de sentarte en silencio en cualquier rincón, con la sola compañía que un libro y sumergirme en sus páginas, olerlas, bebérmelas… vivirlas. A veces se ha parado el mundo y ha quedado todo en absoluta oscuridad y silencio, y sólo estaba yo, yo con la historia que tenía entre mis manos. Echaba de menos ese placer.

Ayer lo retomé. Tenía varios libros en la estantería… alguno aún envuelto en su plástico esperando a ser descubierto… otros a medio leer, que debí dejar abandonados porque no era su momento. Cada libro tiene un momento y ayer pasé mis dedos sobre ellos pensando qué momento era éste y cuál el libro apropiado. Como ya pasó una vez (o quizá cientos) ayer fue el libro quien me eligió a mi y no yo a él. De nuevo Paulo…Descubrí a Coelho con “El Alquimista” y me engancharon sus mensajes ocultos. Meses más tarde (o debería decir “libros más tarde”) elegí “El Zahir”… también debió ser el momento, porque en esos días un zahir ocupaba mi mente. Pero por alguna razón no me convenció ese libro, no me llenó como otros… pudo ser porque mi zahir personal tampoco me llenó.

Mis dedos se pararon en él… estaba envuelto en su plástico, esperándome. “Ser como el río que fluye”, algo que siempre he pensado… “be water my friend” como dijo Bruce Lee… somos como el agua, la vida es como el agua, que fluye y fluye desde que nace hasta que muere en algún mar, y de nuevo el sol vuelve a evaporarla, y vuela a las nubes hasta que de nuevo cae. Sólo hay que dejarse llevar, dejar que fluya.

Comencé a leerlo. No es un libro típico… es una recopilación de pequeños relatos, pero siendo su autor el amigo Coelho, ninguno tiene desperdicio, todos tienen su “aquél”.

Tengo una mala costumbre (o quizá sea buena), y es que cuando leo algo que me llega, marco la hoja, para volver a releerlo en cualquier otro momento. No llevo ni medio libro y tengo más de diez hojas dobladas. Hoy me apetece compartir una de mis “marcas” en el libro… dudo entre dos, “La historia del lápiz” y “Mi entierro”. Ambas se identifican muchísimo con mi forma de pensar, pero la que más me toca en el momento personal es la segunda.

MI ENTIERRO (por Paulo Coelho)

El periodista del Mail on Sunday se presenta en el hotel de Londres con una simple pregunta: si yo muriera hoy, ¿cómo sería mi funeral?
La verdad es que la idea de la muerte me acompaña todos los días desde 1986, cuando hice el Camino de Santiago. Hasta aquel momento, la idea de que todo pudiese acabar un día era aterradora; pero en una de las etapas de la peregrinación, hice un ejercicio que consistía en experimentar la sensación de ser enterrado vivo. El ejercicio fue tan intenso, que me hizo perder por completo el miedo y pasar a encarar la muerte como una gran compañera de jornada, que está siempre sentada a mi lado, diciendo: “Voy a tocarte y tú no sabes cuándo; por tanto, no dejes de vivir de la forma más intensa posible”.
Por eso, nunca dejo para mañana lo que pueda vivir hoy… y en eso van incluidas las alegrías, las obligaciones para con mi trabajo, las expresiones de perdón cuando siento que he herido a alguien, contemplación del momento presente como si fuera el último. Puedo recordar muchas ocasiones en que sentí el perfume de la muerte: el lejano día de 1974, en el Aterro do Flamenco (Rio de Janerio), cuando el taxi en el que me encontraba fue detenido por otro coche y un grupo de paramilitares salió con armas en la mano, me pusieron una capucha en la cabeza y, aunque me aseguraron que nada iba a pasar, tuve la seguridad de que sería uno de los desaparecidos del régimen militar.
O cuando, en agosto de 1989, me perdí en una escalada por los Pirineos: miré los picos sin nieve y sin vegetación, me pareció que no iba a tener fuerzas para regresar y concluí que hasta el verano siguiente no descubrirían mi cuerpo. Al final, después de vagar muchas horas conseguí encontrar una senda que me llevó hasta una aldea perdida.
El periodista del Mail on Sunday insiste: pero, ¿cómo sería mi entierro? Bueno, pues, conforme al testamento ya redactado, no habrá entierro: opté por la cremación y mi mujer esparcirá mis cenizas en un lugar llamado O Cebreiro, en España, donde encontré mi espada. Mis manuscritos inéditos no se podrán publicar (me asusta el número de obras póstumas o baúles de textos que los herederos de artistas, sin el menor escrúpulo, deciden publicar para ganar algún dinero; si no lo hicieron mientras estaban vivos, ¿por qué no respetan esa intimidad?). La espada que encontré en el Camino de Santiago será lanzada al mar, con lo que regresará a su lugar de procedencia. Y mi dinero, junto con los derechos de autor que sigan recibiéndose durante los cincuenta próximos años, se destinarán íntegramente a la fundación que he creado.
“¿Y su epitafio?”, insiste el periodista. En realidad, como seré incinerado, no tendré esa famosa piedra con una inscripción, ya que las cenizas se las llevará el viento, pero, si tuviera que elegir una frase, pediría que se grabara allí lo siguiente: “Murió mientras estaba vivo”. Puede parecer un contrasentido, pero conozco a muchas personas que ya han dejado de vivir, aunque sigan trabajando, comiendo y realizando sus actividades sociales de siempre. Lo hacen todo de forma automática, sin comprender el momento mágico que cada día trae consigo, sin pararse a pensar en el milagro de la vida, sin entender que el próximo minuto puede ser su último momento en la faz de este planeta.
El periodista se despide, me siento ante el ordenador y decido ponerme a escribir. Sé que a nadie le gusta pensar sobre este asunto, pero tengo un deber con mis lectores: hacer que mediten sobre las cosas importantes de la existencia. Y tal vez sea la muerta la más importante de ellas: caminamos hacia ella, nunca sabemos cuándo nos tocará y, por tanto, tenemos el deber de mirar a nuestro alrededor, agradecer cada minuto, agradecer también que nos haga pensar en la importancia de cada actitud que adoptamos o dejamos de adoptar.
Y, a partir de ahí, dejar lo que nos mantiene como “muertos vivos” y apostarlo todo, arriesgarlo todo, por las cosas que siempre soñamos con realizar.
Ya que el Ángel de la Muerte está – queramos o no – esperándonos.

La llamada (II)

Lo que me faltaba... no sólo "el inglés" ha seguido llamando durante toda la semana pasada y ésta (y yo entendiéndome con él como he podido) sino que encima mi jefa se ha ido de vacaciones y me deja a mi el marrón de atenderle ... claro, es un cliente, pero cojones, no soy la última en entrar?, la novata? que se lo hubiera metido a la perra vieja, que tanto sabe... ahh se me olvida que no tiene ni puta idea de inglés, ni hello sabe decir... cawenlaostia (I me shit in the host). Le ha dado mi mail de empresa y ahora además de speak with him tengo que write to him. Pero lo mejor no es eso... lo mejor es que yo pensé que era un hijo de la Gran Bretaña, o yo que se, americano por lo menos... nada más lejos de la realidad.. con razón no le entendía cuando me cantaba su nombre... se llama Chen Xiao Jie y es de Shanghai, tócate los cojones ( o You touch the testicles!) Jack Chen para los friends... The mother who gave birth to me!! (o la madre que me parió!).
Que ahora nos comuniquemos vía mail tiene ventajas y desventajas... desventajas todas, que me estoy comiendo el marrón without eating it, to drink it/ sin comerlo ni beberlo. La ventaja, como ya estais comprobando es que he agregado a favoritos un traductor inglés/español y viceversa... y por lo menos lo que no pillo lo traduzco, y lo que no recuerdo cómo se dice, pues idem.
Espero por mi bien que sea un cliente ocasional... porque me veo aprendiendo Chino, y ya es lo que me faltaba!
But every cloud has a silver lining (o no hay mal que por bien no venga, más o menos) y esto me va a venir bien para refrescar un poquito my very very forgotten english... or at least to improve my spanglish! Toma castaña!

Por cierto: I am searching an english personal teacher...Does someone offer?There are no volunteers? I will pay well ... in meat! jajajaaaaaaaaaaaaa

Maldita Fisica

He sacado la balanza y la he puesto sobre la mesa. Me he quedado mirándola un instante, tomando conciencia de lo que iba a hacer. Sabía hacia qué lado se inclinaría el peso, pero quería verlo con mis propios ojos.

He tomado el saco de los pros… cuidadosamente he ido poniendo uno a uno sobre el plato derecho. Hay muchos, grandes y bellos… se ven tan bien así que tentada he estado de no sopesar los contras, tentada he estado de cerrar los ojos e ignorar el resto. Pero no lo he hecho, no debo hacerlo. He vuelto a meter mi mano en el saco de los contras y decidida, pero apenada, los he ido sacando, despacio, uno a uno, analizándolos, palpando con mis manos sus formas, sus picos que tanto daño pueden hacer. El plato izquierdo ha empezado a llenarse.

Ha habido un momento en que la balanza se ha equilibrado y entonces he deseado que al meter de nuevo la mano en el saco no encontrara nada más. He deseado con todas mis fuerzas el equilibro entre todo lo bueno y todo lo malo que tiene lo nuestro. Pero al volver a buscar dentro del saco encontré algo grande, enorme, un abismo que crecía y menguaba según el momento. Mi pulso ha temblado al depositar la distancia en el plato izquierdo y mis ojos han tragado una lágrima que no ha querido salir.

La distancia ha inclinado de golpe la balanza completamente a la izquierda. Los contras pesan más que los pros.

Me he quedado quieta mirándola con desprecio, con rabia… he girado mi vista hacia el lado derecho y he recorrido uno a uno los pros que descansan sobre el plato… valen mucho, mucho más que todos los contras juntos, incluida la distancia, pero pesan menos y su fuerza no es suficiente para ganar la batalla. Lástima… y que la balanza sea el símbolo de la justicia… hoy no me parece justa.

La física es así, dos mas dos son cuatro. Nunca se me dio bien la física, nunca la entendí, siempre fui incapaz de razonarla, nunca entendí de donde sacaban las fórmulas para llegar al resultado final. Yo siempre preferí crear mis propios caminos para llegar al resultado más aproximado, aunque no fuera el exacto. Hoy sigo sin entenderla.

He roto la balanza…la he empujado con todas mis fuerzas y lo he tirado todo al suelo… no voy a recogerlo. Ojalá un solo golpe pudiera quebrar la distancia, pero me temo que no es así, y aun quebrada, pesaría lo mismo.

Quizá recoja la esperanza y la guarde en una caja… quizá no lo haga. Me gustaría tener una bola de cristal y ser bruja de verdad, ver lo que debemos hacer y evitar todo esto. Pero no lo soy. Y hoy no me fío de mi intuición, no del todo. Mi intuición me dice que haga lo que he hecho, que rompa la balanza y ni mire, ni escuche, ni vea… que sólo sienta, que sienta a mi corazón y todo irá bien. Pero la física, esa que no entiendo nunca, me dice que no hay nada que hacer, que las fórmulas son perfectas y cerradas y no hay cabida a excepciones, que dos mas dos nunca puede ser tres.

Hoy odio a Einstein, a Newton, a Edison, a Ohm, a André Marie Ampére e incluso a Galileo Galilei. Malditos físicos, maldita física.

La rotonda

Ayer por enésima vez casi me enviste un camión por culpa de una puta. Si señor, he dicho bien, ¡¡ por culpa de una puta !! Cuando no es un camión es un coche, si no una moto, y un día casi me enviste un ciclista, y la culpa de todo la tiene la prostitución.

Resulta que en la última rotonda que tomo antes de llegar al polígono donde trabajo hay dos puestos fijos de putas. Yo creo que se han ganado la plaza por oposición, como los funcionarios, porque al principio cada día había un par de putas distintas (una rubia y una morena, pili y mili, las virtudes...) y al cabo de un par de semanas se quedaron con la plaza fija la rubia y la morena. Eso sí, esta rotonda es “Europa del este”, está tomada por rusas, rumanas o polacas. Y es que las entradas y salidas a mi ciudad están tomadas por la prostitución (y por los munipas, claro) y según por la zona por la que vayas las putas son de una u otra nacionalidad. Tenemos Europa del este, América Latina y el Africa Negra. Es como hacer turismo por el mundo, lo único que no sueles ver monumentos... sino putas.

Centrémonos en el tema que hoy nos ocupa: mi posible aplastamiento por camión por culpa de las putas. Aunque tengo que reconocer que realmente ellas no tienen la culpa, sólo están trabajando, satisfaciendo una demanda que debe ser bastante fuerte porque ya digo que se rifan las rotondas con más tráfico (recordemos que la rotonda en cuestión está en una carretera de polígono industrial... curritos y camioneros a puñaos). La culpa es de los cerdos. No no, de los cerdos que van en los camiones al matadero no... de los cerdos que los conducen. Cualquiera diría que algunos no han visto a una mujer en su puta vida... que lástima. Es curioso (mejor diré frustrante) que tenga que tirarme entre dos y cinco minutos de reloj parada para poder incorporarme a la rotonda, porque los capullos de turno aminoran la marcha con objeto de poder observar mejor a las pobres putas que están ahí torrándose al solitrón de agosto ahora, o pelándose al frío de enero en invierno, pero eso sí, siempre tan ligeritas de ropa, haga los grados que haga. Y estar parada cinco minutos no es lo peor... de hecho alguna vez me entretengo observando los coches que paran y el espécimen que llevan dentro, y me sorprendo. Hay de varios tipos:
- Currito recién salido de currar (sí, y sin lavar) y normalmente con la mujer y los niños esperándole al calor del hogar, que por un módico precio se va “lavadito” a casa.
- Cuarenton/cincuenton, medio calvo, sudoroso y con gafas (no se por qué, pero siempre son así) sentado en su coche aparcado a 10 metros de donde están las putas. Sólo se le ve la cara de obseso salidorro y un ligero (o enérgico, depende del momento) movimiento de brazo arriba y abajo. Exacto, es lo que estás pensando, un voyeur haciéndose un cinco contra uno mientras las mira pasear acera arriba, acera abajo... Menos placentero que la mamadita que se lleva el currito, pero más barato y con menos riesgo de contagio.
- Jovencitos (solos o en grupo) que paran a preguntar a la puta cuánto vale un completo, pero solo por vacilarla, porque no llevan ni cinco euros en el bolsillo, y no sé cómo andará la tarifa, pero yo que ellas por cinco euros no les daba ni la mano.
- Jóvenes, con buen coche y de buen ver. Éstos si que me parecen curiosos. Son los típicos tíos que no te importaría que te tiraran los trastos y acabar en la cama con ellos... Pero ligar debe ser muy duro y prefieren pagar. Deben seguir la misma teoria que un colega mio, que me dice que le sale más barato irse de putas que invitar a una tía al cine, a cenar, a unas copas para luego mal follársela y encima tener que hacerla mimitos. La puta no pregunta, no quiere mimos, cobra lo estipulado en tarifa, folla y fuera.

Seguro que se me escapa algún prototipo de putero, pero yo creo que estos son los mas standarizados.

A mi ya no me sorprende verlos, los veo todos los dias, por la mañana y por la tarde... y la verdad es que no me molestan, allá ellos con dónde meten la polla. Lo que me jode es que cualquier dia me va a dar un hostiazo uno en la rotonda y entonces no respondo...

Otras veces me pregunto si nosotras seríamos igual que ellos si las rotondas se llenaran de putos. A ver... sabemos que la prostitución masculina existe, pero no está tan extendida y desarrollada como la de mujeres, que es el oficio más antiguo del mundo. Y son más discretos, no se... yo nunca he visto un puto en una rotonda. Y si los hubiera... ¿haríamos como los hombres? ¿Saldríamos “a putos” cuando no tenemos otra cosa que hacer?
Recuerdo que una vez hablando con unos amigos uno contaba que cuando cumplió los 18 el regalo de su padre fue llevarle de putas. “Hijo, que te estrene una profesional” Eso le dijo. No me imagino con mi madre el día que cumplí la mayoría de edad yéndonos de putos... O un domingo por la tarde aburrida y/o cachonda como una perra, cogiendo el coche y yendo a cualquier rotonda a ver el catálogo “oye chato, cuánto por un completo? La lengua qué tal la dominas?? Ahhh que no hablas castellano? Qué mas da, tu úsala sólo donde la tienes que usar, si no hace falta que hables!”

En fin, que no me lo imagino yo... y demanda habría, no? Porque las tias, aunque la mayoría no lo reconozca, pensamos en sexo igual que los tíos y en épocas de sequía siempre nos vendría bien un “apañito”... pero pagando? Ufff debe ser que no lo tenemos asumido culturalmente y por eso lo vemos raro. O será porque somos mas escrupulosas para eso y en plena faena estaríamos pensando “a saber dónde ha metido la lengua éste antes” ¿eso no lo pensarán los tios? No se... pensar que hace media hora esa puta estaba con otro cerdo en otro coche haciéndole quién sabe qué... ufff si es que lo pienso y se me revuelven las tripas.
¿Y cuanto cobrarían? No se, tengo curiosidad... no se lo que cobra una puta, la tarifa estandar (por favor, si alguno la sabe y es tan amable, que nos la detalle, si quiere en plan anónimo, prometo ponerle una banda negra en los ojos para que nadie le reconozca). Pero cuanto cobraría un tío por hacerte una comidita? Y por un completo? Y habría plus por postura? Te haría descuento si te pones tu arriba?

En fin... creo que empiezo a desvariar... debe ser el calor, o que es viernes y me queda escasa media hora para volver a pasar por la rotonda de las putas camino a casa.

Este post se lo dedico a las putas de la rotonda de mi curro... lo que tienen que aguantar las pobres.

Metrosexual Vs Macho Iberico

Adiós al macho ibérico
Las mujeres prefieren hombres con algunos rasgos femeninos para una relación duradera
Un estudio revela que las mujeres prefieren hombres con algunos rasgos femeninos en lugar de aquellos que muestran un aspecto muy masculino. La razón es que no son vistos como buenos candidatos para una relación permanente, según señala la revista Personality and Individual Differences.


Esto fue lo que leí ayer en un periódico digital. Mi opinión personal (lo se, nadie me ha preguntado, pero me sale de “la pepitilla” hacer un comentario):

GILIPOLLEZ SUPREMA.

De verdad que yo lo flipo... ¿a quienes preguntan cuando hacen las encuestas? Desde luego a mi no (ni falta que hace tampoco, ya me manifiesto yo sin que me pregunten).

¿De verdad a las mujeres en general les gustan más los hombres con rasgos femeninos? Cuando leo “con rasgos femeninos” pienso en los famosos y tan de moda “metrosexuales”.

Sincera y personalmente, a mi no me atrae un tipo que se pase 2 horas diarias en el gimnasio, que pase mas horas que yo en la peluquería estudiando sus cambios de look, haciéndose la cera, las cejas, los UVA y yo que sé cuántas torturas más. No me atrae un tío que cuando se vaya a dormir se ponga la mascarilla verde y los rulos, que cuando se vaya a arreglar tarde 3 horas entre que decide qué modelito se pone para parecerse a Bisbal (o peor, a Bustamante), “despeinarse” cuidadosamente, embadurnarse de cremas y gomina, volcarse encima el bote de perfume...¿sigo? Suficiente, con eso es suficiente para que un tío me saque de mis casillas y no me atraiga. A parte que para mi la atracción no debe ser tan sólo física... de qué me serviría a mi tener en mi cama a un tío como Beckham (o como cojones se escriba) si a la hora de mantener una conversación con él su temas serían algo así como qué ponerse en la próxima cena de empresa, si le quedan mejor las mechas rubias o se rapa el pelo, si la crema anti arrugas que se compró está haciéndole efecto, o el buen culito que se le está quedando a base de gimnasio.
Pues qué quieres que te diga... que se meta su cuerpazo por donde le quepa, su corte de pelo fashion y sus ropitas por donde le cojan, y se busque una barbie de gimnasio para compartir aficiones y número de tinte (como en sus buenos tiempos Guti y Arantxa de Benito).

Si los de la encuesta dicen que los preferimos para llevar una relación seria y estable... yo rompería la encuesta, porque desde luego no duraba dos días con un tío así (¿he dicho dos días? Perdón, quería decir dos horas)
Tampoco malinterpretar... no es que sea de las de “el hombre y el oso cuanto más pelo más hermoso”, ni que me muera por un macho ibérico salido de la España más profunda... pero joder, ¿un término medio no hay?

Más naturalidad, coño, y ¡menos niños de cera con arreglos postizos! Que luego os quejais vosotros cuando os acostais con un pivón y cuando se quita el maquillaje y las extensiones, el wonder bra y la braga-faja, os echáis las manos a la cabeza.

¡¡ He dicho ¡!

Últimas noticias.

Normalmente veo el telediario de espaldas. Me siento a comer, o a cenar y pongo las noticias, pero me siento dándole la espalda al televisor.
Empecé a hacer esto cuando me dí cuenta de que me estaba volviendo insensible ante ciertas imágenes a fuerza de verlas a diario.
Todos los días nos meten por los ojos imágenes de matanzas, guerras, crímenes, accidentes... si no es en las películas es en los telediarios, y a veces creo que nos cuesta distinguir cuándo estamos viendo una escena de ficción y cuándo es una real.
Cuando ves una barbarie en una película, si, te sobrecoge, pero sabes que es una película, que no es real, que son actores y que la sangre forma parte de los efectos especiales, que la matanza que estás viendo es sólo la interpretación de un guión... entonces después te quedas fría, como si no hubiera pasado nada, porque sabes que no ha pasado. Cuando la barbarie es mostrada en un telediario... a mi me esta empezando a producir la misma sensación. Me quedo fría, parece como si fuera una película "No es real, no va conmigo, no es cierto que haya gente matándose ahora mismo en X lugar, no es cierto que ese hombre haya pegado 15 puñaladas a su mujer, no, no es verdad. No es cierto que hayan secuestrado a una niña y la hayan violado y despues asesinado... no. Es todo ficción, todo eso son secuencias de películas y las víctimas son actores". Y te quedas tan tranquila y sigues comiendo como si no pasara nada, ni si quiera ver las imágenes te quita el hambre, tu te centras en tu pollo con patatas y ensalada, y te trae al fresco estar viendo las vísceras de un camionero aplastadas en la carretera después de un accidente. Además, las cosas siempre pasan en lugares que ni conoces, y no sabes quiénes son esas personas, no son amigos tuyos, ni vecinos, ni si quiera te has cruzado núnca con ellos en la calle.
No quiero ser insensible a las cosas que pasan, no quiero ver a diario desgracias y no sentirlas, que no me recorra un escalofrío por la espalda cuando me cuentan que un piso ha salido ardiendo y una mujer de 32 años ha muerto carbonizada, que deja dos hijos y un marido.... (Alcalá de Henares, noche del 6 de agosto de 2007). No quiero que deje de rodar una lágrima por mis mejillas cuando leo en un periódico que un hombre de 32 años disparó un tiro a boca jarro a su bebe de 18 meses delante de su ex mujer y madre del bebe, en plena calle y después se suicidó (Torrejón de Ardoz, tarde del 7 de agosto de 2007).
De hecho no soy insensible a éstas noticias. ¿Por qué? Será porque me tocan de cerca, será porque conozco el barrio donde está el piso que se ha quemado, será porque conozco a vecinos de ese bloque, será porque paso a diario por la puerta. Será porque durante dos años cada viernes y sábado salía por Torrejón y pasaba por la calle Turín, donde ayer un padre tiroteó a su hija de tan sólo añito y medio, porque me senté en ese parque, en el mismo en que una madre vió como la persona que antes amaba atravesaba con una bala la cabeza de su hija... tan sólo 18 meses...

No se qué es lo que quiero decir con esto sinceramente. Tenemos derecho a la información, si... pero a veces preferiría no saber. ¿Qué nos está pasando? ¿En qué nos estamos convirtiendo los seres humanos?

La llamada

A todos los que hemos trabajado en estrecha relación con el teléfono nos han pasado alguna vez cosas curiosas, por lo menos a mí, y ahora más que nunca, ya que una de mis funciones es filtrar las llamadas en la centralita.

Hay días en que el teléfono no para y apenas reparas en lo que dices. Actúas por impulsos, son frases hechas, te limitas a averiguar para quién es la llamada y cuál es el motivo de ésta, y pasársela con la información básica a algún compañero.

- La Pícara*, buenos días???........... ¿de parte?......... ¿para qué tema era?....... si, espere un segundito.

(*) No se me ocurría otro nombre jajaja pero no iba a poner el de mi empresa!

Así, mecánicamente, como un autómata vas respondiendo a todas las llamadas. Son todas calcadas, salvo cuando te llama alguien pesado, algún despistado, o alguien que se aburre... entonces es:

- La Pícara, buenos días??
- Hoooooooooooooolaaaaaaaaaaaaaaaaaa
- mmmmmm ( te das dos segundos hasta que reconoces la voz de esa proveedora pesada) Hola Pili.. te paso a Rafa?? (te quieres ahorrar trabajo porque sabes que quiere hablar con Rafa, como el resto de las otras ochocientas veces que llama)
- Si , bueno, si es para ver qué tal lleva el día, por ver si quiere tomarse un café... es que verás hoy no tenemos mucho curro y tengo que hacer unas compras y ..... bla bla bla...

Y a ti te están entrando más llamadas y te está poniendo enferma contándote su vida.... ¿es que la gente no trabaja coñooooooooooo??? Que yo tengo el telefono, la puerta y cuatro montoneras de papeles y facturas en mi mesa!!

- Oye Pili que te paso con Rafa.
- Ahhh, va.... tirorirorirooooo (no, no se le ha ido la pinza a Pili, es que me iba a decir ¡vale! Pero antes de terminar le meti la música de espera y marqué la extensión de Rafa)
- Rafiii, la Pili.... si hijo si, otra vez.... si, ya se que es una pesada...... joder Rafiii, y qué la digo? Que estas reunido??? Otra vez????........ vale pues te va a volver a llamar ehhhh, ya sabes lo pesadita que es.... venga venga... que si.... ta’ luego. (Rafa no se quiere poner y te mete a ti el marrón de quitártela de encima)..... mmmm Pili??
- Siiii, dime! No me digas, no se puede poner, verdad? Esta reunido (se lo sabe ya la pobre)
- Si hija si... ya sabes que Rafa siempre está liadísimo.... venga vale,...... vale, ......un saludo si,..... ciao.

Así siempre. Y ésta es sólo un pequeño ejemplo... hay mas y por supuesto peores, pero ésta me cae simpática después de todo jajaja pobre.

El tema es que ayer no era de estos días.... al contrario, ayer era fiesta en nuestra ciudad, pero nosotros currábamos, por gilipollas. Así que a penas sonaba el teléfono porque se pensaban que no estábamos... de repente, a media mañana, “la llamada”:

- La Pícara, buenos dias????? - Silencio largo... como lejano..... insisto – Holaaaa, buenos días????????
- ”@#¿?¡’¡’$%%% ¡ª!”|@#@€@#€..... (eso entendí... Cero!)

La madre que me parió!! Ni una puta llamada en todo el día y me tiene que tocar a mí atender una en inglés????????? A ver ahora qué hago yo, que del poco inglés que aprendí no me acuerdo de naaaaaaaaa, y lo peor de todo era hablarlo! Pero ánimo Patri, que tu puedes..... y aquí viene la batalla entre lo que piensas y lo que realmente dices :

- Mmmmm perdón??? (joder, que has dicho? Por favor, por favor, que hable español)
- Oh.... do you speak english??
- Mmmmm a little bit (que si hablo ingles?? Joooooooder joder joderrrrrrr!)
- Ok… I want speak with Mister George Rivera, please.
- With quien? Ahh si, Mister Jorge Rivera… de parte de quién? (joder joder joder, Tierra, trágame!! No soy capaz de decir dos palabras seguidas en ingles! jajajaja)
- I’m @#$·¡’?¿’ )(€#@ (no le entendí)
- Ok ok, wait a moment please... (joder joder joder… o debería estar diciendo fuck fuck fuck? Joooooooder)

Dejo al inglés en espera, marco la extensión del Mister, que además del Mister es el Gerente... Tengo que estar profesional, no tiene que notarme que estoy DESESPERADAAAAAAAA y tiene que creer que controlo la situación.... uffffffff respira respira...

- Jorge?..... Si hola Jorge... tienes una llamada.... es un inglés....
- Joder! Ufff ya se quien es... joder, pues ahora no puedo atenderle ehh.... hazme un favor, si?
- Si, claro, dime... (dios dios dios, ohhh my God! Me va a decir que le diga que no puede ponerse, que llame mas tarde... rápido piensa piensa!!)
- Dile que llame esta tarde, que yo ahora no puedo atenderle, dile que estoy reunido o algo asi.... ¿sabrás?

Trago saliva y cierro los ojos.... de esta tengo que salir con la cabeza bien alta! Miento.

- Si , claro Jorge, no te preocupes, yo me encargo (yo me encargo yo me encargo... tu lo que eres es gilipollas!! A ver cómo te entiendes ahora con el inglés, so pava!!)

Respira respira respira.... vamos a por el inglés.

- Hello??
- Yes, i’m here.
- Mmmmm sorry but Mister Rivera cannot… “atenderle” in this moment…. Mmmmm….. can you call him again this afternoon?… esto... please? (seguro, seguuuuuuuuuuuuro que estoy hablando como un indio cheroky!!)
- Yes, of course....i’ll do again this afternoon. There’s not problem. Thank’s!!
- Thank’s a ti… digo thank you (la madre que me pario!)
- Bye bye!
- Byeeee (su bye bye ha sonao a cachondeo… seguro que se está partiendoooooooo!)

Me da la risa... evidentemente después de colgar sufro un ataque de risa fruto de los nervios del momento. Justo en medio del ataque de risa aparece el Gerente.

- ¿Qué? ¿Te entendiste con el inglés??
- Yes, of course, no problem (toma ya!)
- Jajajaja, muy bien, cuando llame luego lo coges tu otra vez!

Cara de circunstancias... esto me pasa por lista. Se me cortó en seco el ataque de risa.
No voy a trasladar aquí la siguiente conversación que tuve con el inglés... era igual de mala que la anterior. Pero creo que he ganado un par de puntos con el Gerente. Creo que voy a ir ensayando y a final de año le pido que me haga indefinida y me suba el sueldo... por su puesto lo haré en inglés jajajaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Nota para mí misma: Apúntate a un curso de inglés ya mismo!

Frente al espejo.

Siempre fui cobarde.

Cuando era pequeña nunca hice nada que no debiera... siempre obedeciendo, siempre cumpliendo las normas, deberes y obligaciones... mi cobardía me impedía saltármelas, aunque en realidad tampoco quería hacerlo, porque el ser tan cobarde me impedía desear hacer eso.

La falta de valor marcó mis pasos de tal manera que si hubiera sido valiente hoy probablemente no estaría aquí, quién sabe... quizá si hubiera sido valiente hoy estaría en Australia, hablando inglés perfectamente y vendría a España de vacaciones... pero fui cobarde, no me atreví, rechacé esa oportunidad.

Fui cobarde y salí huyendo del primer tío que se me declaró... fui cobarde y perdí dos años en un trabajo que no me aportaba nada... fui cobarde y encerré años de mi vida entre cuatro paredes... fui cobarde en muchísimas ocasiones.

Pero un día tanta cobardía me superó y me revelé. Y no es que ahora sea valiente... pero soy "echá pa' alante", y aunque sea muerta de miedo, de cobardía en definitiva, soy capaz de dar pasos al frente.

Ayer alguien me dijo que soy fuerte... que ve en mí la fortaleza de querer seguir siempre adelante, de ver el lado positivo de todo, que a todo le pongo ganas y empeño... Yo le dije que no se engañara, que en el fondo bajo la máscara de fortaleza había algo frágil y sensible. Pero tiene razón, también soy fuerte, porque es cierto lo que dice, que siempre miro hacia delante, de frente, que siempre busco y encuentro el lado positivo de las cosas, incluso en los peores momentos... pero sobre todo que le pongo ganas y empeño a lo que quiero o deseo.

He descubierto que esta es la causa indirecta de mis bajones y mis decepciones... Y lo es porque le pongo tantísimo empeño a las cosas que hacen que las ganas de los demás me sepan a poco, sobre todo cuando se trata de relaciones personales (en donde incluyo todas, las de amistad, las sentimentales, las familiares...).

Cuando quiero a alguien (y donde digo quiero me refiero a todo el abanico de “quereres”) me entrego entera. Estoy ahí para todo, le pongo ganas a que la relación crezca y no ceso en mi empeño de darle a esa persona todo lo que necesite de mi... a veces incluso más. Siempre digo que doy sin esperar recibir... ¿pero acaso es verdad? No, hoy pienso que no, que es una mentira que me he inventado yo misma. No es cierto que de sin esperar porque si así fuera no tendría bajones ni decepciones cuando la gente no se entrega como yo. Pero no lo hago conscientemente, no exijo nunca que me den lo que yo doy... pero en algún lugar recóndito de mi lo espero. Y es muy difícil... soy consciente de que es extremadamente difícil que algún día llegue a sentir que alguien me aporta todo lo que inconscientemente espero.

Así que supongo que de este modo me ven algunas personas: Fuerte, echada pa’ alante y que me entrego entera. Si pongo estas características en otra persona y las observo desde afuera... reconozco que puede ser algo intimidante estar a su lado. Quizá por eso me hayan dicho mas de dos y tres veces que doy miedo y que es difícil estar a mi nivel... No lo entiendo, pero creo que se refieren a esto. Y entonces es cuando me planteo si debo cambiar y no ser como soy para no intimidar a los demás y para en definitiva no llevarme las pequeñas decepciones que me llevo por ser así. Quizá conseguiría ser un poco mas “feliz” .... pero tendría que ignorar mi esencia y lo que verdaderamente soy.

No voy a cambiar.

Alguien me dejó una vez por ese motivo, me dijo “no me veo capaz de dar lo que tu das, ni de estar a tu altura, ni de llenarte como tu me llenas a mi... sería injusto para ti que te conformaras conmigo”. Pensé que era una excusa, pero hoy lo entiendo y se lo agradezco.

Si infundo temor en algunas personas, si creen que tengo un nivel que no alcanzarán, si mi carácter decidido a veces puede causar miedo.... no es mi problema, sino el de ellos. Es más, no los quiero a mi lado, porque no me aportarán. Si yo siento que alguien está por encima de mi en este sentido, intento superarme, pongo empeño en satisfacerlo y estar a su altura si verdaderamente aprecio a esa persona y quiero estar a su lado. Si no lo hiciera sería porque no me importara esa persona todo lo que debiera, y entonces no sería justo recibir tanto sin entregar a cambio. Lo mismo espero que hagan conmigo... si no eres capaz de intentar superarte para ponerte a mi nivel, no te quiero a mi lado porque nunca darás lo suficiente y yo siempre daré más y esperaré más.

Puede sonar a “sobrada”... quien me conoce sabe que no lo soy. Esto, como todo, lo escribo para mi misma... es mirarme en un espejo y analizarme. No es una carta a nadie... a nadie que no sea yo misma. Es tratar de ver mi vida desde fuera, observarme y ver lo que soy, para tratar de ser un poco mejor.

Bailas?... baila conmigo.

http://www.youtube.com/watch?v=XXmlJQN5Pm8

Siempre me gustó esta canción... bailemos.

The world was on fire, no-one could save me but you
It's strange what desire will make foolish people do
I'd never dreamed that I'd need somebody like you
And I'd never dreamed that I'd need somebody like you
No I don't wanna fall in love
this world is always gonna brake your heart
No I don't wanna fall in love
this world is always gonna brake your heart
..with you
What a wicked game to play
To make me feel this way
What a wicked thing to do
To let me dream of you
What a wicked thing to say
You never felt this way
What a wicked thing you do
To make me dream of you
No I don't wanna fall in love
this world is always gonna brake your heart
No I don't wanna fall in love
this world is always gonna brake your heart
..with you
The world was on fire, no-one could save me but you
It's strange what desire will make foolish people do
No and I never dreamed that I'd love somebody like you
I'll never dream that I lose somebody like you, no
Now I wanna fall in love
This world is always gonna brake your heart
Now I wanna fall in lust
This world is always gonna brake your heart
..with you
Nobody loves no-one

Bajo tu embrujo.

Me dijiste que era bruja... no lo soy. ¿Acaso no lo eres tu? Dime... cuéntame la verdad. Tú eres el brujo y eres tú quien me hechiza a mi, eres tú quien ha lanzado un conjuro que anula mi voluntad, que me rinde ante tus besos, me doblega ante tus caricias y que me obliga a soñar.
Dime qué has hecho conmigo para que quiera ser viento y volar hacia ti, rozar tus labios, colarme en tus ojos, que me respires y llegar a tu corazón... y esconderme en él y que sólo tu me encuentres.
Dime qué has hecho conmigo para que quiera ser el agua que derramas por tu cuerpo y envolver tu piel con la mía y sentirte adentro.
Dime qué has hecho conmigo para que quiera ser la tierra que pisas, la tierra que ven tus ojos, y seguirte a cada paso.
Dime qué has hecho conmigo para que quiera ser fuego que devore tus males y miedos, y encender una hoguera contigo y conmigo, y arder en los brazos de la pasión.
Si... tu eres brujo, pues si no, ¿cómo derrumbas mis muros que tan firmemente levanté?, ¿cómo abres las puertas y ventanas y lo llenas todo?
Mirame a los ojos y dime la verdad... y ahora embrújame todos los días y tira el antídoto del hechizo, destrúyelo y no dejes que me cure nunca.

"No quiero no querer. Quiero querer... quererte y que me quieras, eso quiero. Quiero que sea verdad."

Mi puntillo y yo.

Hoy cuando salía de currar me ha pasado una cosa que hacia bastante tiempo no me pasaba… se me ha “movido” el coche jajajajaaaaaa Si si, es que se me mueve solo… yo lo dejo aparcado en un sitio y aparece en otro! He fichado, y mientras salía por la puerta me he puesto las gafas de sol y me he encendido un piti… según llegaba a donde suelo aparcar todos los días iba enfrascada buscando en mi bolso las llaves (que no se por que extraña razón siempre se me pierden en lo mas profundo jajajaja) y al llegar al coche…¡¡no estaba!!... Se mueve, lo juro, mi punto se mueve jajajaja No estaba, no… y tras el desconcierto inicial he caído en que hoy he aparcado fuera de la empresa y no me acordaba…Chopito en la frente!! No recuerdo cuantas veces me ha pasado esto, pero supongo que 2 de cada 3 veces que aparco en los parking de los centros comerciales, o en calles de ciudades que no controlo!

En fin, que por asociación de ideas, me he pasado todo el camino a casa pensando en las cosas que me han pasado con mi puntillo… porque mi coche es un Fiat Punto. Me ha pasao de todo, desde perder el coche en un garaje hasta que se me muevan las columnas. Voy a contar un par de anécdotas (o dos pares… jajaja) ya que hoy me ha abandonado la inspiración.

Si. Las columnas se mueven, como en el anuncio aquel de una aseguradora “Hola, soy la columna de tu garaje…” Que cachondos eh? Pues a mi se me mueven! Al menos tres veces, tres, se me han movido las columnas, incluso una vez se me movió un muro jajajaaaaaaaaaaaaaa. Parking del ABC Serrano, hasta la bandera, pero siguen dejando entrar para aparcar, y te cobran, por supuesto. Ni un sitio, pero yo necesito aparcar y además ya! Veo un pasillo donde hay mas coches aparcados, en el lateral, pegaditos a la pared… ahí lo meto yo! (chula soy un rato conduciendo, pero eso lo cuento unas líneas mas abajo…) El tema es que la pared tenia un saliente… y se movió, lo juro que se movió y le pego un bocado a mi faro trasero jajajaaaaaaaaaaaaa japuta. No falla, si hay salientes o columnas se mueven al pasar yo.

Menos mal que eso es solo aparcando… tengo que decir, aunque sea una excusa muy utilizada, pero muy cierta… que la culpa no la tengo yo. La tienen los hombres… que nos dicen que 20 cm son una cosa… y resulta que en realidad son 15!! Así descontrolo yo con las medidas…. ¡embusteros! Justo los 5cm que se me mueve la columna jajajaa.

Decía, que menos mal que esto solo me pasa aparcando, porque conducir conduzco bien. Eso dicen (que no es que lo diga yo ehhh) … incluso una vez me lo dijo el típico chulito machista que pretendió darme una lección de conducción y acabo felicitándome y diciendo eso de “Para ser una tía conduces de puta madre”… capullo…

Pongámonos en situación: Torre Europa, Madrid, sábado noche, de marcha. Justo cuando la cosa empieza a decaer nos entra un tío (digo nos… pero en realidad le entraba a mi amiga… dejadme vivir de ilusiones jajajaja). Nos propone ir a “nosedonde” y le digo que no se ir, pero que le sigo. El, típico chulo madrileño, malote de palo y machito mira de reojo a su amigo como diciendo “Que me sigue dice… a estas las perdemos en dos minutos”. Le leo las intenciones en el gesto y al montar en mi coche le digo a mi amiga “Es un capullo y va a intentar perdernos, va a dárselas de Carlos Sainz… pero ha dado con quien no debía” Mi amiga, que me conoce me dice… “Patri, no hagas locuras que quiero seguir viva” jajajaaaaaaaaaaaaaaaaa acojona!! Yo no me juego mi vida, pero a mi nadie me chulea al volante… el día que me dieron el carnet me dieron también una dosis de chulería jajajjajaa. Sale el tío y ya de entrada se salta el semáforo en ámbar, cambiando a rojo…. Tuve que saltármelo, claro, no se lo iba a poner tan fácil. Me llevo por todo Madrid callejeando….y yo a rebufo de su coche, como los ciclistas jajajaja Veía que el tío miraba por el retrovisor y se reía…. Pero yo me reía más…. En uno de los semáforos que nos pillo en rojo me puse en paralelo a el, baje la ventanilla y le dije: “A este paso llegamos mañana… no puedes ir un poco mas rápido?” jajaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mi amiga se moría jajajaja Salio haciendo ruedas del semáforo… yo detrás. Lastima mi coche tenga pocos caballos, si no le paso por encima jajajajaaaaaaaaaa. Total, que no logro perderme y le sorprendió, pero aun le quedaba el punto final. En el sitio al que nos llevo no había quien encontrara un solo aparcamiento, cuanto menos dos. Así que se puso chulo y subió su coche a un bordillo, bastante alto, por cierto… creo que le rozaron los bajos. Y me hizo gesto para que yo también lo subiera. Le dije que no (soy chula, pero no imprudente y menos para joder mi propio coche)… se rió, como cantando victoria, me había “vencido”… Pero yo ya había fijado objetivo. A mi derecha vi una calle prohibida, y un hueco justísimo, pero mi coche cabía. Eran las seis y pico de la mañana y ni rastro de maderos… así que empezó mi maniobra final que me llevaría a la victoria. Metí marcha atrás, recorrí unos 100 metros y con tres maniobras metí el coche en un sitio donde solo me sobraron dos centímetros a cada lado jajajaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa Aun hoy no se como lo hice, pero lo hice. Había que ver al pájaro aquel, mirando con la boca abierta desde la acera. Cuando baje del coche se acerco a mi y me dijo “Si no lo veo no lo creo… me acabas de dejar flipao” y eso de que no conducía mal para ser chica…. Será capullo.

Lo reconozco, me pongo chula al volante, no se por que. Pero solo si me provocan. Como aquella vez volviendo a casa de currar. Para llegar a casa tengo que subir un pequeño puerto de montaña... siempre subo por el carril izquierdo a no ser que alguno vaya mas rápido y entonces me aparto, mas que nada por el izquierdo porque tengo que desviarme a un cruce que esta en la izquierda. Pero ese día delante de mí iba un camión y no se apartaba… así que yo detrás. Y detrás de mí un capullo con un BMW (no olvidemos que tío conduciendo BMW, Mercedes y similares es igual a chulo prepotente que se cree dueño de la carretera). Empezó “comiéndome el culo” (con lo que me jodeeeeeeee) pegadito a mis ruedas… le toque dos veces el freno… no me iba a apartar, delante seguía habiendo un camión, aunque yo me apartara se lo iba a encontrar de frente. Se empezó a poner nervioso… me dio las largas. Toque el freno otra vez. Le crispe. Mire por el retrovisor y vi que me hacia gestos… yo también se los hice. Con un movimiento de mano le indique que me saltara por encima si quería adelantarme jajajaaaaaaaaaa. Lo calenté y se pego más a mi culo. Casualidades de la vida tomo el mismo cruce que yo. Un cruce un poco chungo, con un stop y coches que vienen en dos sentidos. Hay que hacerlo bien o te hostias… Tenia prisa el amigo, así que me tome mi tiempo para hacer el cruce jajajja cabrona soy un rato. Me pito. Le volví a decir que me saltara… Hice el cruce, me siguió… El cruce lleva a una rotonda… rogué a san Cristóbal (patrón de los conductores) que en la rotonda tomara la misma salida que yo… si el era chulo yo mas, y se la tenia preparada. Quiso San Cristóbal que fuera mi día de suerte, y tomo mi misma dirección. Aquí empezó lo bueno. La carretera que tomamos es gran parte en doble continua, y no puedes (o no debes) adelantar… salvo en un par de rectas bastante largas. Se me puso mirada picara-cabronaza… Durante todos los tramos con doble continua lo lleve en tercera, a 40 Km./h, cuando no bajaba a 30 (de normal, mi velocidad en esos tramos no baja de 110). Le leí los labios.. se estaba cagando en mi puta madre jajajjaaaaaaaaaaa. Cuando llegábamos a las rectas aceleraba y me ponía a 140… venían coches de frente y entre eso y mi velocidad no podía adelantarme… Doble continua, de nuevo a 30… así durante 10 Km. aproximadamente. Cuando llegamos a destino me pego una pitada tremenda jjaajajaaaaaaaaaaa me moría de la risa… levante mi dedo corazón y se lo enseñe… y después le tire un beso y le dije adiós jajajajaaaaaaaaaaaaaaaa Pa otra vez se lo va a pensar antes de chulearme.

Y si no otro día aparcando… esta fue con un viejo. Me tiro dos horas dando vueltas y por fin veo uno con el intermitente, preparado para salir. Me posiciono un poco mas adelante y señalizo… el sitio es mío. Pero veo por el retrovisor a un viejo (casualidades de la vida, llevaba un Mercedes…) que tb señaliza… señaliza que se va a meter en MI sitio. Lo llevaba claro. Sale el que estaba estacionado y empiezo a dar marcha atrás… y el viejo a dar marcha adelante jajajja Me pita y me hace un gesto diciendo que el sitio es suyo. Saco la cabeza por la ventanilla y le digo que no, que yo estaba antes ¿o es que no me había visto? Me dice el tío que no, que me de otra vuelta pero que ese sitio es suyo. Sigue dando marcha adelante… y yo marcha atrás. Me pita de nuevo y ya muy encendido me increpa. Entonces vuelvo a sacar la cabeza y le grito “Sigue dando marcha adelante si quieres… si me das por detrás pagas tu. Pero el sitio es mío”. Se cago en mi puta madre y metió marcha atrás… y yo aparque. Pero me espero… reconozco que por un momento me puse nerviosa, pero salí del coche. Me dijo que era una sirvenguenza y que no tenía respeto a los mayores. “No señor, a los mayores si los respeto, pero el sitio es mío, yo lo vi primero… porque usted este jubilado y lleve un mercedes no se crea que le voy a ceder el sitio. Si usted esta cansado de dar vueltas yo también. Así que déjeme en paz”. Me llamo de todo otra vez… pero mi coche se quedo en MI sitio.

No se de donde me salen estas venas chulas, luego en el fondo no soy nadie y no me gusta hacer estas cosas, pero es que me encienden. Así me pasa… que luego vacilo a quien no debo, que ya me paso una vez que me puse chula con otro coche que me estaba intentando jugar una… y resulta que era la policía nacional en un coche de paisano jajajaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa que puntazo.

Tengo muchas anécdotas mas con mi puntillo… y las que me quedan por vivir… pero creo que estas son suficientes por hoy.

** Lenita, creo que la culpa de la vena chula que me sale al volante es del pícaro ángel, no? Jajajaaaaaaaaaaaaaaa ;)

La Perra Vieja

Ha llegado la hora de hablar de "Los compañeros" o mejor dicho “La compañera” (léase compañera con ironía)

*Aviso, en este post usaré mi mala boca, lo veo venir*

En un post anterior me dediqué a analizar algunos tipos de jefes, y dije que lo de los compañeros lo dejaba para otro día. Pues bien, hoy es el día. Y hoy es el día porque ya de buena mañana de lunes me están tocando la moral (por no decir los ovarios). Pero no voy a analizar todos los tipos de compañeros... no hoy. Hoy sólo hablaré de una, y a modo de desahogo (lo siento por vosotros), si no lo hago, reviento.

Comencemos... respiro hondo y suelto:

Esta entrada se la dedico a la hija de puta que me está tocando la moral a estas horas ya, nada mas llegar. Esta mala pécora tiene el honor de verse reflejada en este post por encabezar el ranking de los más capullos de entre los compañeros. Ya tuvo el honor (dudoso) de ser nombrada en la entrada dedicada a "Los jefes". Si, es la Perra Vieja de la empresa. Y donde digo Vieja no lo uso en sentido literal (no pasa de los 36), pero donde digo Perra, si!

Como ya dije "es esa compañera que lleva más años currando allí que el fax y la impresora, que se sabe la vida y milagros de todos (incluidos clientes y proveedores, y hasta de la mujer de la limpieza) y que malmete a todos, y sobre todo a tu jefa, para que todo se haga como ella manda (que para eso sabe más que nadie) aunque sea la peor manera de hacerlo… pero claro, ella lleva allí toda la vida y siempre se ha hecho así, por sus santos cojones tiene que ser así". Pues tenemos que añadir, que como Perra Vieja que es, hace y deshace lo que se le antoja, con lo cual es la única de toda la plantilla que coge el mes enterito de vacaciones y cuando a ella le viene bien. Se fue en julio...el mes más maravilloso que he tenido en esta empresa!! Creo que nadie, NADIE, la ha echado de menos, nadie la ha recibido con dos besos cuando ha venido hoy, nadie le ha preguntado por cómo lo ha pasado (y si lo ha hecho ha sido por compromiso y de pasada, sin prestar atención)... En fin, que por algo será, no???

Además de todo lo dicho anteriormente, es tan hija de la gran puta que cuando se va de vacaciones deja un cerro de cosas pendientes... y tú, que eres el último mono, y el comodín del público (porque lo mismo sacas curro de un departamento que de otro) te lo chupas enterito, sacando tu curro, el suyo y el de otro compañero que también está de vacaciones. Pero bueno, te pagan por ello y lo haces como puedes, y cuando llega final de mes has dejado todo finiquitado y su mesa libre de marrones. Pues bien... esta perraca, porque es una perraca (se está notando que la tengo cariño, no?) es de las que llegan, con la cabeza muy alta y estirada, después de sus vacaciones de un mes enterito mientras tu llevas ese mismo mes currando por tres, no nos olvidemos, y lo primero que hace es ponerle pegas a todo TODO lo que has hecho. Claro... no lo has hecho a su manera (aunque esté bien hecho) y no lo ha hecho ella, que es doña perfecta. Y no contenta con llamarte nada mas llegar para cantarte las cuarenta y darte las quejas, le va con el cuento a la jefa (no olvidemos que ya conté que esta pájara era la que manipulaba a la jefa) y ésta te llama no sabiendo muy bien para qué, porque en el fondo sabe que no tiene nada que decir, porque has hecho más de lo que podías. Así que se tiene que callar la boca y darse media vuelta.
En fin...que no me amarga ésta a mí el día vaya!!... peazo de... uffff me muerdo la lengua!

Y encima se creerá que es “mega guay”... pena me daría que nadie me recibiera con los brazos abiertos al volver de vacaciones... pena me daría que nadie me dijera “vámonos a tomar un café y me cuentas qué tal lo has pasado”, pena me daría que hablaran de mí como hablamos de ella, comentándonos unos a otros que ya ha venido de vacaciones, y no precisamente porque nos alegremos, sino mas bien todo lo contrario, preparados para sus batallitas personales, porque tiene una con cada uno de nosotros... pero claro, es la perra vieja, brazo derecho de la jefa, intocable... voy a ser mala, muy mala... pero es que se me vienen a la cabeza algunas preguntas.... como que delante de cuantas entrepiernas tiene que arrodillarse para mantener su puesto, o peor... cuántos botes de vaselina ha gastado para llegar hasta donde está y ser una “intocable” en la plantilla... (soy muy bestia, lo sé, pero es que esta tía me supera).

Y es que por algo será que la gente no quiera ni verla, por algo será que no se lleve bien con nadie, que no se tome café ni salga a fumar mas que con la jefa y con los lame chochos de turno, que son dos: “el tránsfuga que se ha vendido por un puñado de polvos con la nueva heredera” y “la nueva heredera universal de la empresa a costa de lamerle el chocho a la Perra Vieja” (otros que son dignos de estudiar, pero no sé si tengo fuerzas para tanto...)

Y yo soy “la nueva” y se supone que todavía no sé por donde van los tiros... pero aquí la nueva tiene una intuición a veces prodigiosa y tonta... pues tonta tampoco soy (gilipollas a veces si, pero tonta no), y nada mas verla supe del pie que cojeaba. Me hacía gracia cuando mis propios compañeros (mucho antes suyos que míos) se encontraban conmigo en los pasillos, o en donde salimos a fumar, y me decían “¿qué, que tal lo llevas con tu “compañera”?” (léase de nuevo compañera en tono irónico). Y me lo decían a modo de aviso, para que no me pillara de susto. Se lo agradezco, pero ya lo intuía. Lo que no sabía, y de eso me he enterado después... es que aquí mi “compañera” la Perra Vieja es la culpable de que yo esté aquí... ¿se lo tengo que agradecer? No creo... estoy aquí porque amargó e hizo la vida imposible a la persona que meses atrás ocupaba el puesto que ocupo yo hoy. ¡Pues conmigo va de culo! Como diría mi abuelo “¡Con la Iglesia hemos topao!”. Conmigo ha mordido en hueso, porque ya pasé una vez por un infierno gracias a otra “compañera” y me juré que nunca mais. A mi se me da muy bien torearla...

¿Que me pones mala cara?........... Te regalo una sonrisa.
¿Que me hablas con desprecio?................. Seré la más amable que te puedas imaginar.
¿Que me tratas con superioridad?......... Te trataré con indiferencia.
¿Que quieres desahogarte y pagar tu amargura conmigo?.....Te diré a todo que si, o te daré la razón y luego haré lo que me salga de... de.... de los cojones!
¿Quieres discutir y provocarme para dejarme en mal lugar? .....No lo vas a conseguir. Te harían falta un par de dedos mas de frente.

En días como hoy me acuerdo de otro compañero que tuve una vez (que no era tan capullo como ésta, pero también tenía lo suyo a veces...) y que me decía:

“Patri, ¡¡ hoy puede ser un gran día ¡!..... hasta que venga alguien y te lo joda”

Y qué razón tenía... pero no jode quien quiere, sino quien puede y a mí ni esta Perra Vieja ni nadie puede joderme hoy el día.

¡Y punto!

Nothing to win and Nothig left to lose

El silencio llenaba la habitación. De pie, uno frente al otro, se miraban sin atreverse a tocarse. Sentían que la distancia entre los dos era un abismo de apenas un metro y ninguno de los dos era capaz de dar un paso al frente. Se observaban, sin hablar… el tiempo se había parado.

Se giró, despacio y caminó hacia una esquina del cuarto… sabía que él la observaba, sentía su mirada clavada en su espalda. Vio cómo se inclinaba y se giraba de nuevo encaminando sus pasos hacia él.

Lenta, muy lentamente se fue aproximando, mirándole a los ojos mientras unos acordes comenzaban a llenar la habitación. Su gesto era serio, pero sus ojos sonreían. De nuevo un metro entre ellos, de nuevo un abismo… pero esta vez si dio un paso al frente.

Sus manos tocaron su pecho y subieron en una caricia hasta rodear con los brazos su cuello… Él la tomó por la cintura y la atrajo un poco más. No había ya distancia entre ellos pero en cambio sentían vértigo de estar al borde del abismo.

"See the stone set in your eyes, See the thorn twist in your side, I wait for you"

Sus cuerpos iniciaron un lento movimiento... bailaban, apenas sin moverse, aquella música que emanaba de algún rincón de la habitación. Se aproximaron aún más y ella escondió su cabeza en el arco que formaban el cuello y los hombros de él…

"You give it all but I want more, And I´m waiting for you"

Tenían los ojos cerrados. Ella le respiraba, aspiraba su olor recorriendo con su nariz todo su cuello, llegando a su oreja y le susurraba la letra de la canción que les envolvía. Él también lo hacia… su aliento entrecortado a penas dejaba salir las palabras. Había llevado una mano a su pelo y lo acariciaba, mientras que con la otra recorría su espalda.

"And you give yourself away"

No había nada más… la habitación había desaparecido, todo, el resto del mundo no existía, solo ellos. Sólo la canción envolviéndoles, sólo sus respiraciones agitadas, sólo los latidos de sus corazones, solo sus cuerpos unidos moviéndose lentamente… Sólo tú y yo.

"Nothing to win and nothing left to lose"

Abracadabra

Me llamas bruja con todo tu descaro y vienes a mí diciendo que no duermes, que no sueñas si no es conmigo, y me culpas de un embrujo que te tiene hechizado. Dices que no eres tú, que hay una fuerza que te domina y te atrae hacia mí e insinúas que soy yo misma quien la provoca, que soy yo quien prepara hechizos y que lanzo conjuros al viento.

Me llamas bruja, sin serlo. Quizá mi culpa sea darte el brebaje de mis labios y entregarte mis sueños. Quizá sea culpable de entrelazar mis piernas a tu cintura, cual escoba, y cabalgar tu cuerpo. Soy culpable de lograr que te sientas mío al susurrarte letanías mientras te beso. Si el embrujo de mis ojos es causante de tus sueños, soy culpable, lo siento.

Porque todo lo que acontece sucede por alguna razón...

Podía parecer una adolescente empezando a enfrentarse a un mundo de adultos. Acababa de terminar sus estudios y tocaba trabajar tres largos meses gratuitamente en una empresa, haciendo prácticas. Pero no lo era, no era una adolescente. Ella ya era adulta. Sabía lo que le esperaba, llevaba moviéndose en ese mundo algunos años. Desde muy joven empezó a llevar una vida adulta. Estudiaba y trabajaba, arrimaba el hombro en casa, hacía lo que podía. Quizá fuera la mezcla de su adelantada madurez y su costumbre de codearse con gente mayor que ella, la que hiciera que sus ojos delataran una edad que no tenía.
Habían sido unos tiempos duros… se habían dado una serie de hechos que marcaron aquella época como el comienzo de un largo descenso hacia ningún lugar, hacia lo más profundo del abismo. Hechos que indirectamente le obligaron a recluirse en sí misma y esperar, aletargada, esperar a que se produjera una chispa de corriente que iluminara aquél oscuro foso. En eso estaba, esperando… Mientras esperaba, su cabeza se llenaba de preguntas que nunca antes se había hecho. Tenía tanto tiempo para pensar, tanto tiempo de soledad consigo misma, que pensaba en cosas que no se había planteado antes de ese momento. Era un mar de interrogantes, de dudas, de inquietudes… necesitaba SABER.
Se adentró en otros mundos, tomando como guía de viaje la lectura. Leía, leía… todo lo que caía en sus manos. Vagaba por los pasillos de las secciones de librería de los centros comerciales… ojeaba, unos y otros, hasta encontrar lo que quería leer. No fijaba su atención en un solo tema, o en un solo estilo… tocaba cuantos palos le apetecía… ella elegía. O eso creía hasta aquél día de mayo.

Llevaba ya más de un mes trabajando en la empresa que le habían adjudicado para llevar a cabo sus prácticas. Estaba en pleno centro de la ciudad y eso le encantaba. Podía caminar cada día para ir y volver del trabajo por aquellas calles que tanto le fascinaban. Aquella ciudad y su centro histórico le encantaban, era un regalo para sus sentidos. A veces se sorprendía encontrando algún rincón que nunca antes había visto, a pesar de haber pasado mil y una vez por delante de él, o se paraba a escuchar a los guías camuflada entre los turistas esperando descubrir cosas de la historia de aquellas calles que ignoraba. Se paraba en las caras de la gente, que iban y venían… algunos con prisas, los que iban al trabajo, como ella, o volvían a casa después de la dura jornada laboral. Otros, turistas, fotografiando cada rincón de la que sentía su ciudad, a pesar de no serlo, observando maravillados las calles empedradas, los soportales, las plazas, la catedral… Cada día era tan distinto, y a la vez tan igual…

Era monótona, su vida aquél tiempo lo era. Tomaba un autobús que le llevara a la ciudad, cargada con su libro de turno siempre en la mano… caminaba por la Calle Mayor en dirección a su trabajo y una vez allí, la monotonía, el silencio, la soledad, y más tiempo para pensar. Trabajaba en prácticas, por lo que no tenía tareas adjudicadas… la mayor parte del tiempo debía pasarla observando cómo otros trabajaban, y eso la sumía de nuevo en sus pensamientos… más preguntas, más dudas… más necesidad de SABER.

Creo que fue la primera vez que sintió el vacío. Sentía que moría en vida, sentía que al pasar por la calle la gente no la veía, sentía que era una extraña en un mundo que no era el suyo, sentía que estaba sola en definitiva. Las ideas que había tenido o que le habían impuesto desde pequeña se caían por su propio peso y empezó a descubrir que todo lo que le habían contado era mentira. Su mundo se derrumbaba y necesitaba una explicación.

Aquel medio día de mayo salió agotada de tanto “hacer nada” en el trabajo… tenía prisa por llegar a comer y echarse un rato antes de volver a encaminar sus pasos hacia la oficina. Cruzó la calle y caminó hasta cruzarse con la Plaza. Pasó bajo los soportales y comenzó su ruta por la Calle Mayor. No miraba los escaparates de las tiendas, no le gustaba… prefería entretenerse en buscar las miradas de otras gentes, en imaginar cómo serían sus vidas, si acaso serían como la suya. A veces creía que si, que todos estábamos solos, perdidos, siempre esperando al fondo del abismo a que llegara una mano y tirara de nosotros. Otras veces pensaba que no, que sólo era ella la incomprendida.

Sumida en sus pensamientos vio que llegaba al final de la Calle Mayor, dispuesta a cruzar hacia la Plaza de la catedral, cuando de repente algo la hizo fijar su vista en un escaparate. Era la librería más antigua de la zona, situada en una de las esquinas de la Calle Mayor con la Plaza. Había pasado por delante millones de veces en su vida, y en las últimas semanas cuatro veces diarias… pero nunca antes se había parado a mirar su escaparate. Esta vez sí. Paró en seco en la puerta y entró. Sus manos empezaron a dar vueltas a uno de esos expositores giratorios que nos colocan estratégicamente a la altura de la caja donde nos van a cobrar, y chocaron con un libro. Su aspecto hacía intuir que trataría de algo técnico, que no sería una novela como acostumbraba a leer últimamente. Parecía uno de aquellos molestos libros que se empeñaba en hacerla leer su profesor de filosofía en el instituto. Iba a dejarlo en su sitio… pero lo giró y leyó la sinopsis:

“Pedro y Elizabeth no se conocían y nada indicaba que hubiera entre ellos la menor afinidad, salvo que la infelicidad de ambos los había llevado a ponerse en manos del mismo psiquiatra. El doctor Weiss supo intuir que Pedro y Elizabeth estaban ligados indisolublemente. Fueron necesarias muchas sesiones de terapia bajo hipnosis y el entusiasmo de un médico capaz de transgredir el marco de la ciencia al uso, para que ambos recuperaran la memoria de anteriores reencarnaciones y descubrieran los lazos que los unían más allá del tiempo.
Brian Weiss es autor de grandes éxitos como Muchas vidas, muchos maestros y A través del tiempo”

Fue extraño… en aquél momento no le apetecía leer historias de amor, pues le provocaban nostalgia y bajaban sus ánimos. Pero un impulso interior le decía que debía llevarse ese libro y leerlo. No lo pensó… también creo que ese fue el primer día en que decidió hacer las cosas según las pensaba, dejarse llevar por su intuición, aunque aún quedaba mucho que correr hasta llegar a día de hoy y a su manera de actuar. Metió su mano en el bolsillo y sacó las monedas que tenía… no era buena época. En casa no sobraba el dinero y ella había tenido que dejar su trabajo remunerado para entregarse de lleno a su trabajo no remunerado en prácticas. Mil pesetas. No había más. Y tenía que guardar doscientas para el autobús de vuelta a casa… ochocientas pesetas era todo cuanto disponía. Iba a dejarlo de nuevo en su sitio cuando la librera reparó en ella y la dijo:
- Ese libro está muy bien… no se vende mucho, pero te aseguro que yo lo he leído y merece la pena. ¿Te lo llevas?

Hizo una mueca, negando… pero entonces las palabras le salieron solas.
- ¿Cuánto cuesta?
- Setecientas noventa y cinco pesetas.

Sin dar su consentimiento la librera metió el libro en una bolsa y se lo entregó. Pagó y se fue, con la sensación de haber hecho algo en contra de su voluntad. Pero no por la librera, sino todo en sí: reparar en la librería, pararse en seco en la puerta, entrar, coger ese libro y llevárselo. No había puesto voluntad en ninguno de aquellos actos, en cambio los había hecho.

Llegó a casa, comió… y en lugar de echarse un rato comenzó a leer aquel libro que ya empezaba a parecerle enigmático. No pudo parar.

Tras leerlo supo por qué lo había comprado. No había sido ella quien había elegido al libro, sino el libro a ella. Desde la tienda le hizo una seña y la obligó a entrar y a cogerle, a leerle. Era él quien le enseñaría que había gente que se hacía las mismas preguntas que ella, y que había respuestas. No sabía si eran las respuestas únicas y verdaderas, pero al menos le enseñaron que sus pensamientos no eran tan raros como le parecían.

La lectura de aquél libro le abrió los ojos a nuevos pensamientos, a nuevos conocimientos, y a nuevas inquietudes… pero le dio paz y le enseñó que no debía quedarse sentada al fondo del abismo esperando una mano, una chispa de luz que llenara su oscuridad, sino que debía dar una patada al fondo y coger impulso para subir y ver la luz desde arriba. Era ella quien debía actuar y no los demás. Esperar no era la salida. Y le enseñó que no estaba sola, que había miles y miles de personas que pensaban como ella, que sentían como ella… que al fin y al cabo estamos hechos de la misma materia.

Desde entonces ve la vida de otra manera y mira más allá de lo visible para ver lo invisible a los ojos humanos, pero no a los del alma. Y el tiempo le demostró que a veces hay magia y los que una vez se conocieron vuelven a hacerlo con el tiempo, una y otra vez, como en una espiral de humo que gira y gira y no se acaba.

Cogió fuerza, dio la patada y salió del abismo, y hoy sigue fuera, negándose a volver a entrar pero sin miedo de hacerlo. Sabe que al llegar al fondo tocará suelo y volverá a levantarse.

El libro fue una de las chispas que iluminó su oscuridad y la guió hasta llegar a lo que hoy es. Él la encontró porque tenía que encontrarla… porque todo lo que acontece sucede por alguna razón.

Aun hoy, cada vez que pasa por la puerta de aquella librería recuerda aquél día de mayo en que empezó a ver la luz.

Una de Coelho

- ¿Qué debo hacer para sumergirme en el desierto?
- Escucha tu corazón. Él lo conoce todo, porque proviene del Alma del Mundo, y un día volverá a ella.

[…]


- ¿Por qué hemos de escuchar al corazón?- preguntó el muchacho cuando acamparon aquel día.
- Porque donde él esté es donde estará tu tesoro.
- Mi corazón está muy agitado – dijo el chico - . Tiene sueños, se emociona y está enamorado de una mujer del desierto. Me pide cosas y no me deja dormir muchas noches cuando pienso en ella.
- Eso es bueno. Quiere decir que está vivo. Continúa escuchando lo que tenga que decirte.

[…]


- Mi corazón es traicionero – dijo el muchacho al Alquimista cuando pararon para dejar descansar un poco a los caballos -. No quiere que yo siga adelante.
- Eso es una buena señal – respondió el Alquimista – Prueba que tu corazón está vivo. Es natural que se tenga miedo de cambiar por un sueño todo aquello que ya se consiguió.
- Entonces, ¿para qué debo escuchar a mi corazón?
- Porque no conseguirás jamás mantenerlo callado. Y aunque finjas no escuchar lo que te dice, estará dentro de tu pecho repitiendo siempre lo que piensa sobre la vida y el mundo.
- ¿Aunque sea traicionero?
- La traición es el golpe que no esperas. Si conoces bien a tu corazón, él jamás lo conseguirá. Porque tú conocerás sus sueños y sus deseos, y sabrás tratar con ellos. Nadie consigue huir de su corazón. Por eso es mejor escuchar lo que te dice. Para que jamás venga un golpe que no esperabas.



El muchacho continuó escuchando a su corazón mientras avanzaban por el desierto. Fue conociendo sus artimañas y sus trucos, y aceptándolo como era. Entonces, dejó de tener miedo y de sentir ganas de volver, porque una tarde su corazón le dijo que estaba contento. "Si protesto un poco - decía su corazón – es porque soy un corazón de hombre, y los corazones de hombre son así. Tienen miedo de realizar sus mayores sueños porque consideran que no los merecen, o no van a conseguirlos. Nosotros, los corazones, nos morimos de miedo sólo de pensar en los amores que partieron para siempre, en los momentos que podrían haber sido buenos y que no lo fueron, en los tesoros que podrían haber sido descubiertos y se quedaron para siempre escondidos en la arena. Porque cuando eso sucede, terminamos sufriendo mucho".

- Mi corazón tiene miedo de sufrir – dijo el muchacho al Alquimista, una noche en que miraban al cielo sin luna.
- Explícale que el miedo a sufrir es peor que el propio sufrimiento. Y que ningún corazón jamás sufrió cuando fue en busca de sus sueños…

[…]

"Cada momento de búsqueda es un momento de encuentro – dijo el muchacho a su corazón - . Mientras busqué mi tesoro, todos mis días fueron luminosos, porque yo sabía que cada momento formaba parte del sueño de encontrar. Mientras busqué este tesoro mío, descubrí por el camino cosas que jamás habría soñado encontrar, si no hubiese tenido el valor de intentar cosas imposibles para los pastores".

[…]

"Cada hombre sobre la faz de la tierra tiene un tesoro que lo está esperando – le explicó-. Nosotros, los corazones, acostumbramos a hablar poco de esos tesoros, porque los hombres ya no tienen interés en encontrarlos. Sólo hablamos de ellos a los niños. Después, dejamos que la vida encamine a cada uno hacia su destino. Pero, desgraciadamente, pocos siguen el camino que les ha sido trazado, y que es el camino de la Leyenda Personal y de la felicidad. Consideran el mundo como algo amenazador y, justamente por eso, el mundo se convierte en algo amenazador. Entonces, nosotros, los corazones, vamos hablando cada vez más bajo, pero no nos callamos nunca. Y deseamos que nuestras palabras no sean oídas, pues no queremos que los hombres sufran porque no siguieron a sus corazones ".

- ¿Por qué los corazones no explican a los hombres que deben continuar siguiendo sus sueños? – preguntó el muchacho al Alquimista.
- Porque, en este caso, el corazón es el que más sufre. Y a los corazones no les gusta sufrir.

A partir de aquel día, el muchacho entendió a su corazón. Le pidió que nunca más lo abandonara. Le pidió que, cuando estuviera lejos de sus sueños, el corazón se apretase en su pecho y diese la señal de alarma. Y le juró que siempre que escuchase esta señal, también lo seguiría.